DEL RENACER.

Renace la ciudad.

Es Córdoba esa ciudad,

labrada como en sueños,
irreal como un espectro,
hermosa, que muere.

Mueren la ciudad,
y el vaho durmiente,
el pesado letargo y el estoico sino.
Su recuerdo ha minado mi alma,
hoyando su leve piel, 

con instrumentos de nube,
la añoranza del río amistoso,
de laberintos, de flores,
de etéreos y soñolientos mayos.
Mayo.

Y mi raiz renace, rebrota mi apego,
a la casa, a la titi, a la madre.
Y renacen las jaras, rebrota el espliego,
y huele a encina y huele a miel,
y huelen a mi padre.
Y cómo expresar que se me ensancha el alma.

No hay luz como la que me amamantó,
no hay piedras como las que me conocen,
ni plazas, ni sonidos, ni sabores,
como los que se llevan siempre en un bolsillo.
Porque todo, tan grande como es,
todo tan extenso,
irá en todo equipaje que porte.

Y tú mi luz,
y yo tu sombra.
Porque ahora que ya sé quien soy,
ahora que conozco mi frontera,
aspiro con derecho o sin él,
a ser, si acaso,
un compañero.

POEMA DEL ADIÓS.

Si te aburrieras de mí,
de lo que soy,
de lo que quiero ser,
de lo que no seré,
de lo que no escribiré,
o haré,
o repararé,
no seré ya lo que soy.

No querré ser ya quien quiero ser,
seré otra persona,
que escribirá lo que nunca debería haber escrito,
que hará lo indecible,
que no reparará su alma,
que no reparará en gastos en la cuenta de desengaños.

Si te aburrieras de mí,
no me lo digas así en una tarde de hastío,
con magdalenas de paquete,
frente al telefilm de las tardes,
o a la serie de risas enlatadas.

Si te aburrieras de mí,
busca la cicuta,
la daga dialéctica,
mátame como en una tormenta.

Para que lo que soy,
lo que quiero ser,
lo que no seré,
lo que no escribiré,
lo que no haré,
lo que no repararé,
no tengan importancia.

DE LA MUERTE.

Si muero, amigo, si muero,
que mi recuerdo sea leve,
y mi lamento ausente.
Si muero, compañero,
que mi muerte sea para siempre.
Que sea una muerte de piedra.
Si muero,
que mi muerte sea eterna,
que sea mi última rendición.

Y ojalá la muerte no me alcance,
y si me llega que sea como un trueno,
por no esperar a que me abrace lenta,
por no sufrir agonía, por no luchar,
y por luchar,

y por ella,

y solo por ella.

EL POEMA

Que una leve sonrisa es tu halago,
la sutil caricia del rostro amigo,
la débil sombra de un deseo furtivo,
ahora no se esconde al ser buscado.
Me acompaña el susurro de su consuelo,
suave terciopelo de su palabra,
almendrada forma de lágrima alada,
que calmó la amarga sed de mi anhelo.
Al infinito abrigo de su alma,
consuelo de quien no tenía ya nada,
yo busco mi amor, yo busco la calma.
Que mi esperanza es ver al fin trocado
su roce en caricia; su voz en beso.
Su alma amiga en alma enamorada.

EL PASO DE LOS DÍAS

Los días pasan, lentos, grises.
Lentos y grises días que ahogan.

Y si despierto junto a un hueco,
nunca sé de dónde vino,
nunca sé dónde lo conocí.
A veces me habla y me cuenta
soy la nada,
la Nada de Ende,
susurra.
Y si lo miro me atrapa,
como una oquedad en el envés de mi alma,
como una alfombra que levante para, 

cobarde, esconderme.

Y es de plata el río del tiempo,
inmóvil,
perpetuo inmóvil.
Ahora, cuando quiero que corra,
juega conmigo,
al que siempre ha rendido.
Y en mi memoria,
si tuviera memoria,
se enroca el pasado,
donde mi presente es un recuerdo más.

La sal del mar confunde mi recuerdo,
se despiertan las olas,
sopla el viento y se hace amigo,
se atropellan las nubes de tormenta,
en ese negro cielo,
las negras nubes,
la negra vida.
Han llegado la lluvia,
el frío,
han llegado.
¡Bienvenidos!

Mi piel encostrada en salitre,
mi cabello fustigado por la arena.
La fría corriente que oculta mis rodillas,
convertido en caminante de las aguas con muñones,
y un paseo sereno y eterno contra el atardecer.
Y despierto.
Un día, despierto.

Aun no soy yo, pero creo que ya existo.

Veo, recuerdo.
La veo, la recuerdo.
La veo cuando la vi,
y mis ojos la sostuvieron en un plano fijo,
en un fundido en el que se achica,
en el que actúa, en el que no está sola.
Ella me trajo el mar
y el mar me lleva a ella.
Tan inmensa como esta manta salada,
va naciendo la nostalgia,
con su ausencia lleno el alma,
pena del color del mar.
Verde o azul.
¡Qué más da!
Es el mar, la mar.

Y escribo el poema.

PARÍS EN LA NEGRURA

Días oscuros de un París iluminado,

un invierno crudo.

El viento histórico me hiela

mientras mi alma, la que creo mi alma,

implora.

Hay una línea, débil, 

apenas un esbozo, 

estela de humo en la niebla

que me ata, sin saber a qué.

Siento, sin saber qué siento, 

si es solo la quemazón del nudo, 

eso, 

lo que siento.

Y sí, yo también soy humo,

al igual que la llama me apago,

me voy,

apenas unas lágrimas en las que huir.

Me voy.

Y he olvidado amar.

La ciudad se transforma en un viejo decorado

que, ahora,

al tiempo,

late.

Hay una imagen.

¿Una imagen de amor?

¿La de otro amor, quizás?

No, no hay otro amor, 

solo es posible el amor imposible.

El que está lejos y atado,

el que no puedo tener, 

el que no puedo olvidar.

El que no quise olvidar, 

el que busqué,

el que no hallé.

Cuando las noches se hacen metálicas

me atrapa su océano de humores.

Y su ola de olvido

acalla mi existencia.

Y en el manto blanco de Versalles,

en el arco estacionado de sus fuentes

encuentro la receta para un bálsamo.

Como una pequeña flor de Bach

es la noche iluminada junto al Sena,

y antes de que nazca el hueco del olvido,

antes de olvidar o de recordar que tanto da,

antes,

un fiero vello de mi brazo se yergue eléctrico,

buscando sentir quizás,

el roce del aire que ha rozado lo que sueña. 

Y acaba.

El corto viaje acaba.

Me imagino convertirlo en un destierro, 

eterno de fugaz alegría. 

Quizás tan solo busco retrasar mi vuelta,

no volver adonde ella,

no querer que importe lo que importa. 

Solo pienso en permanecer allí,

y creerme bohemio

en la patria bohemia,

en un café, 

en una piedra.

Y no sé si por amor,

o casi por estética.

Adiós.

Mi avión, 

con su panza metálica, 

despega.